整个屋子。
如果你写的一切都是真的，我知道你只会去一个地方。
耀目的光亮，昭示着又一天的灼热。北面最高处的屋子外面，滴水已渐渐消逝，那一场大雨仿佛要像从不曾来到过一样将自己遁弭。
然而，苏折羽还没有来吗？
是的，她还没来——这个清晨，没来为她的主人更衣洗脸，端茶送餐——她根本没出现。那扇侧门，紧紧地闭着。
拓跋孤伸出手去，手覆在这扇小门上。这个动作，何其熟悉，只是他竟没有像任何一次一样，伸手便推。
他甚至看着自己的手，然后，想了一想，才用力。
门开得很快，却没有声音。
不在。他的苏折羽，不在。
干净，这房间，有种不同往日的干净，雪白的新换的床单与擦拭得一尘不染的器具，收拾得整整齐齐的一切摆设——不知为何反而令人窒息。盛夏里，这间几乎见不到什么阳光的屋子，阴冷阴冷。
他走上前去。枕上，没有一根发丝。
他从这苍白得几乎叫他认不出来的床边转身，看桌上。油灯被擦拭得很干净，干净得……
干净得那一丝细微的不协调，也如此明显。
他抬手，慢慢提起它。
浅浅的灯油中，流淌着一缕异样的颜色。
那鲜红只那么一滴，被他这一提晃得载沉载浮，连那根密密的灯芯都被沾湿了。他仔仔细细看了数久，才放下它，去看四周，看地面。很干净，干干净净，然而他嗅到了——他嗅得出来，这惨烈的鲜血的气味，在昨夜那电闪雷鸣的滂沱雨声中全然隐没的
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