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    她身后飘扬着的红发，像一面立于坡上，激励人心的血色旗帜。
    但她吹着吹着，手中的叶子忽地放下了。
    不知怎的，一股哽住的感觉在她的喉咙里徘徊，像是有手掐住了她的脖子一般，不让她吹奏了。
    她无法形容这种感觉是什么，只觉得很奇怪，为什么她会吹不下去。
    她卷着手里的叶片，喉咙中的那股滞涩感越发明显。
    “小姑娘。”
    这名中年魂猎缓缓蹲了下来，目光与她平齐。
    他有着一道巨大疤痕的手在怀里找了找，拿出了一张方方的白帕，贴上她的脸。
    “……你哭什么呀。”他说。