心的，只有他们望洋兴叹。
吃惯了陆老师烹饪的佳肴，芬格尔着实对猪肘子没什么兴趣，何况他的家乡也是德国。他举着刀叉僵在半空，始终没有找好落点。
“唉！”他长叹一口气最终放下刀叉，忽然神秘兮兮地说，“师弟，师兄这里有一个秘密，只要你请我吃法国大餐，我就告诉你怎么样？”
“少来！”
路明非正在用刀叉分割烤猪肘，胸前还系上了白色的围巾，要多优雅有多优雅，根本让人看不出几个月前还是土鳖一个。
“我被你骗的次数还少吗？这次我说什么也不会上当的。”
罗纳德·唐点头表示赞同，估计又是‘不能喝刚烧开的沸水’这样的‘秘密’，上次他被芬格尔骗了一个三明治，至今记忆犹新。
他愤恨地撕咬着餐盘中的烤猪肘，完全把它当成芬格尔·冯·弗林斯的血肉，用以泄愤。
“不愿意听就算了，等你们晚上有求我的时候。”
芬格尔故弄玄虚地说着，最终刁钻的味蕾还是向饥肠辘辘的胃投降，开始郁闷地吃自己的午餐。
……
意大利，罗马。
办公室里没有点灯。
那张古朴的红木桌面上摆放着一个精致的鼻烟壶，是红玛瑙雕刻而成，只有五厘米高。这个不起眼的小玩意表面有一层淡淡的光，是历代主人把玩形成的包浆，足有几百年的历史，放在佳士得秋拍足以卖出数百万美元的高价。
可它的主人再也不能在手背上磕出一点鼻烟或者细细把玩这件古董了，因为主人的名字叫弗罗斯特·加图索。
此时他静静地站在深色的加绒窗帘前，多少次想要抬手拨打桌上的红头
第二百七十二章 一个星期(3/6)