天不画了，只会是因为手废了。
他对艺术的爱，是纯粹的，无可比拟的。他曾戏言，如果地震来了，会先救画，再救人。
谁也想不到，地震真的来了。他并没有救画，而是用拿笔的手开山凿石，救了一个，又一个。
时间是一把无情的刻刀，每一次的雕琢都神工鬼斧，竟能将一个人的质地都改变。
他甚至放下笔，不画画了。
谁都要理解，生活本质是重复与枯燥。到了这个年纪的男人，无论有没有稳定家庭，都需要一些激情。
进入三十岁后半，男人们纷纷不约而同开始发福油腻，为步入中年做准备。体制内的，一个个都活成老干部的模样，心里惦记如何在同学会上表现，和女同学叙旧情。体制外的，就更洒脱了，麻将从早搓到晚，时不时幽会小蜜蜂，按摩店找点乐子，图个巴适。
再或是像林文彬，忙头转向只为两件事，家庭工作，工作家庭。
他能保持如今的模样，已经是为数不多的“生还者”了。
林悠也知道，她的念头，不过是梦，是奢想，是伸手够不着却每晚都高悬心头的月亮。
也正因这个梦她够不着，摸不到，只能放在心里偷偷惦念，所以才那样美好与不寻常。岁月将之蒙上一层柔和的毛玻璃，愈朦胧愈美妙。
在她的憧憬中，他是一个近乎完美的存在，满足她对于异性的一切幻想。她溺于自己的构想，日久弥深，甚至假装看不见缺陷的存在。
即使现实根本判若鸿沟，也有人偏爱沉溺梦境。
明明心动是她，心伤也是她，故事从头至尾就是一场独角戏，她竟还在为他找设辞。
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