然而，理想永远遥远，追求理想的人永远活在对自己的不满中。
荣夏生不再写诗，他把对诗的热情敲碎了揉进里。
他要写一个并不伟大的故事，这个并不伟大的故事中所有的人都在被一个伟大的问题所困扰着。
早上六点一刻，荣夏生关掉了文档。
他站起来的时候，要双手扶着桌子才行，腰间的酸痛感让他不得不皱起了眉。
小心翼翼地起身，稍微活动了一下。
荣夏生觉得好些了，然后打开了书房的门。
十一月份，清晨六点一刻，天还没完全亮起。
他走出书房的一刻突然发现客厅的灯竟然亮着，以为是佟野这么早就起床了，没想到走过去一看，那家伙躺在沙发上正睡得香。
佟野完全没有遗传到他爸的文学细胞，从小到大，一看书就困，当年上学的时候，他写出来的作文让身为文学教授的佟老师怀疑这孩子是不是自己梦游的时候捡回来的。
长大之后也没好到哪儿去，佟野昨晚拿着那本《无聊的魅力》，没看几页就睡着了。
一整个晚上，一米八多的大个子缩在沙发上，睡得虽然不太舒服，但很香。
荣夏生看了眼时间，记得之前佟野说周一有课，犹豫了一下，还是过去拍了拍对方的肩膀。
“醒醒。”荣夏生说，“你几点去学校？”
佟野正做梦，听见“学校”俩字儿，一个激灵就醒了，然后直接从沙发上掉了下来。
荣夏生面无表情地看着这人，心里却无奈地笑了。
“